I De tanta inspiração e tanta vida Que os nervos convulsivos inflamava E ardia sem conforto... O que resta? uma sombra esvaecida, Um triste que sem mãe agonizava... Resta um poeta morto! Morrer! e resvalar na sepultura, Frias na fronte as ilusões — no peito Quebrado o coração! Nem saudades levar da vida impura Onde arquejou de fome... sem um leito! Em treva e solidão! Tu foste como o sol; tu parecias Ter na aurora da vida a eternidade Na larga fronte escrita... Porém não voltarás como surgias! Apagou-se teu sol da mocidade Numa treva maldita! Tua estrela mentiu. E do fadário De tua vida a página primeira Na tumba se rasgou... Pobre gênio de Deus, nem um sudário! Nem túmulo nem cruz! como a caveira Que um lobo devorou!... II Morreu um trovador — morreu de fome. Acharam-no deitado no caminho: Tão doce era o semblante! Sobre os lábios Flutuava-lhe um riso esperançoso. E o morto parecia adormecido. Ninguém ao peito recostou-lhe a fronte Nas horas da agonia! Nem um beijo Em boca de mulher! nem mão amiga Fechou ao trovador os tristes olhos! Ninguém chorou por ele... No seu peito Não havia colar nem bolsa d'oiro; Tinha até seu punhal um férreo punho... Pobretão! não valia a sepultura! Todos o viam e passavam todos. Contudo era bem morto desde a aurora. Ninguém lançou-lhe junto ao corpo imóvel Um ceitil para a cova!... nem sudário! O mundo tem razão, sisudo pensa, E a turba tem um cérebro sublime! De que vale um poeta — um pobre louco Que leva os dias a sonhar — insano Amante de utopias e virtudes E, num tempo sem Deus, ainda crente?