Li o teu livro, Amor, sofregamente; Li-o, e nele em vão me procurei! No teu livro d’amor não me encontrei, Tendo lá encontrado toda a gente. Um livro é a nossa alma, nunca mente! Um livro somos nós, eu bem o sei... E se em teus lindos versos não me achei E que a tua alma nem sequer me sente! As rosas do teu livro! As tuas rosas! Rubros beijos de bocas mentirosas, Desfolhaste-as por todas as mulheres! Mas deixa, meu Amor, mesmo pisadas, As tuas lindas rosas desfolhadas, Eu apanho-as do-chão, se tu quiseres...