Céu, terra, eternidade das paisagens, Indiferentes ante o rumor leve, Que nós sempre lhe somos. Vento breve, Heróis e deuses, trágicas passagens, Cuja tragédia mesma nada inscreve Na perfeição completa das imagens. Todo o nosso tumulto é menos forte Do que o eterno perfil de uma montanha. Cala-se a terra ao nosso amor estranha - Talvez um dia embale a nossa morte.