Não sei porque diabo escolheste janeiro para morrer: a terra está tão fria. É muito tarde para as lentas narrativas do coração, o vento continua a tarefa das folhas: cobre o chão de esquecimento. Eu sei:tu querias durar. Pelo menos durar tanto como o tronco da oliveira que teu avô tinha no quintal.Paciência, querido,também Mozart morreu. Só a morte é imortal.