Sou velha e triste. Nunca o alvorecer Dum riso são andou na minha boca! Gritando que me acudam, em voz rouca, Eu, náufraga da Vida, ando a morrer! A Vida, que ao nascer, enfeita e touca De alvas rosas a fronte da mulher, Na minha fronte mística de louca Martírios só poisou a emurchecer! E dizem que sou nova ... A mocidade Estará só, então, na nossa idade, Ou está em nós e em nosso peito mora?! Tenho a pior velhice, a que é mais triste, Aquela onde nem sequer existe Lembrança de ter sido nova ... outrora ...