Compadre  Você morreu  Você morreu de sua morte simples e dolorosa  Sonda na barriga  (Minha comadre que me perdoe de lembrar essas coisas)  Vômitos, e mais sonda na bexiga  E mais sonda barriga e mais vômitos  De vez em quando uma voltinha até o Veloso  Para tomar umas e outras.  Meu compadre querido, companheiro de tantas angústias  Dois ou três dois depois de você Hemingway morreu  Hemingway que gostava de touradas  Que gostava de caçar leões na África  Que gostava de tudo o que um homem que não é homem não gosta.  Meu compadrinho, você que foi tão macho diante da morte  Você que morreu de seu diabetes feito um homem que morre  Meu compadre  Que diferença entre a sua morte e a morte de Hemingway  Hemingway que sempre quis ser o bacano  Que gostava de ver homens matar touros  (E que isto que eu estou dizendo sirva de qualquer coisa para meu amigo  João Cabral de Melo)  Hemingway que não tinha medo de avião e gostava de matar bichos na África  E você no entanto, meu compadre Carlos Echenique  Uma semana antes da sua morte  Andou providenciando para a Iracema  Minha querida Iracema, flor negra do meu Brasil  Minha outrora empregada, atualmente empregada de Rubem Braga  Iracema que queria tanto um salão para alisar o cabelo de crioula  De cabelo de crioula feito o seu, minha boa Iracema  Minha irmãzinha de cor, de cor muito mais bonita que a de Hemingway  Iracema, crioula do Brasil, figura mais anti-Hemingway que o meu próprio compadre Carlos Echenique  Que morreu de seu diabetes, e na hora que deram oxigênio para ele  Disse ai que arzinho tão bom, e cuja morte tão direita  Não tern nada a ver com a morte bacana de Hemingway, muito pelo contrário  Cuja morte tem a ver com meu amigo Jayme Ovalle, na fotografia tirada por meus primos os irmãos Franceschi  E com a canção de João Gilberto, e o violão de Baden Powell, e a tristeza de Antonio Carlos Jobim  E o sacrificio de santa Luzia que tinha olhos tão lindos que os sacrificou à luxúria dos homens numa pequena salva de estanho.