Nuvens voam pelo ar como bandos de garças. Artista boêmio, o sol, mescla na cordilheira pinceladas esparsas de ouro fosco. Num mastro apruma-se a bandeira de S. João desfraldando o seu alvo losango. Juca Mulato cisma. A sonolência vence-o. Vem na tarde que expira e na voz de um curiango o narcótico do ar parado, esse veneno que há no ventre da treva e na alma do silêncio. Um sorriso ilumina o seu rosto moreno. No piquete relincha um poldro; um galo álacre tatala a asa triunfal, ergue a crista de lacre, clarina a recolher entre varas de cerdos mexem-se ruivos bois processionais e lerdos e num magote escuro a manada se abisma na treva. Anoiteceu. Juca Mulato cisma.