Homem sentado na cadeira de balanço Sentado na cadeira de balanço Na cadeira de balanço De balanço Balanço do filho morto. Homem sentado na cadeira de balanço Todo o teu corpo diz que sim Teu corpo diz que sim Diz que sim Que sim, teu filho está morto. Homem sentado na cadeira de balanço Como um pêndulo, para lá e para cá O pescoço fraco, a perna triste Os olhos cheios de areia Areia do filho morto. Nada restituirá teu filho à vida Homem sentado na cadeira de balanço Tua meia caída, tua gravata Sem nó, tua barba grande São a morte     são a morte A morte do filho morto. Silêncio de uma sala: e flores murchas. Além um pranto frágil de mulher Um pranto... o olhar aberto sobre o vácuo E no silêncio a sensação exata Da voz, do riso, do reclamo débil. Da órbita cega os olhos dolorosos Fogem, moles, se arrastam como lesmas Empós a doce, inexistente marca Do vômito, da queda, da mijada. Do braço foge a tresloucada mão Para afagar a imponderável luz De um cabelo sem som e sem perfume. Fogem da boca lábios pressurosos Para o beijo incolor na pele ausente. Nascem ondas de amor que se desfazem De encontro à mesa, à estante, à pedra mármore. Outra coisa não há senão o silêncio Onde com pés de gelo uma criança Brinca, perfeitamente transparente Sua carne de leite, rosa e talco. Pobre pai, pobre, pobre, pobre, pobre Sem memória, sem músculo, sem nada Além de uma cadeira de balanço No infinito vazio... o sofrimento Amordaçou-te a boca de amargura E esbofeteou-te palidez na cara. Ergues nos braços uma imagem pura E não teu filho; jogas para cima Um bocado de espaço e não teu filho Não são cachos que sopras, porém cinzas A asfixiar o ar onde respiras. Teu filho é morto; talvez fosse um dia A pomba predileta, a glória, a messe O teu porvir de pai; mas novo e tenro Anjo, levou-o a morte com cuidado De vê-lo tão pequeno e já exausto De penar — e eis que agora tudo é morte Em ti, não tens mais lágrimas, e amargo É o cuspo do cigarro em tua boca. Mas deixa que eu te diga, homem temente Sentado na cadeira de balanço Eu que moro no abismo, eu que conheço O interior da entranha das mulheres Eu que me deito à noite com os cadáveres E liberto as auroras do meu peito: Teu filho não morreu! a fé te salva Para a contemplação da sua face Hoje tornada a pequenina estrela Da tarde, a jovem árvore que cresce Em tua mão: teu filho não morreu! Uma eterna criança está nascendo Da esperança de um mundo em liberdade. Serão teus filhos, todos, homem justo Iguais ao filho teu; tira a gravata Limpa a unha suja, ergue-te, faz a barba Vai consolar tua mulher que chora... E que a cadeira de balanço fique Na sala, agora viva, balançando O balanço final do filho morto.