Nem surgisse um olhar de piedade ou de amor Nem houvesse uma branca mão que apaziguasse minha fronte palpitante... Eu estaria sempre como um círio queimando para o céu a minha fatalidade Sobre o cadáver ainda morno desse passado adolescente. Talvez no espaço perfeito aparecesse a visão nua Ou talvez a porta do oratório se fosse abrindo misteriosamente... Eu estaria esquecido, tateando suavemente a face do filho morto Partido de dor, chorando sobre o seu corpo insepultável. Talvez da carne do homem prostrado se visse sair uma sombra igual à minha Que amasse as andorinhas, os seios virgens, os perfumes e os lírios da terra Talvez... mas todas as visões estariam também em minhas lágrimas boiando E elas seriam como óleo santo e como pétalas se derramando sobre o nada. Alguém gritaria longe: — “Quantas rosas nos deu a primavera!...” Eu olharia vagamente o jardim cheio de sol e de cores noivas se enlaçando Talvez mesmo meu olhar seguisse da flor o voo rápido de um pássaro Mas sob meus dedos vivos estaria a sua boca fria e os seus cabelos luminosos. Rumores chegariam a mim, distintos como passos na madrugada Uma voz cantou, foi a irmã, foi a irmã vestida de branco! — a sua voz é fresca como o orvalho... Beijam-me a face — irmã vestida de azul, por que estás triste? Deu-te a vida a velar um passado também? Voltaria o silêncio — seria uma quietude de nave em Senhor Morto Numa onda de dor eu tomaria a pobre face em minhas mãos angustiadas Auscultaria o sopro, diria à toa — Escuta, acorda Por que me deixaste assim sem me dizeres quem eu sou? E o olhar estaria ansioso esperando E a cabeça ao sabor da mágoa balançando E o coração fugindo e o coração voltando E os minutos passando e os minutos passando... No entanto, dentro do sol a minha sombra se projeta Sobre as casas avança o seu vago perfil tristonho Anda, dilui-se, dobra-se nos degraus das altas escadas silenciosas E morre quando o prazer pede a treva para a consumação da sua miséria. É que ela vai sofrer o instante que me falta Esse instante de amor, de sonho, de esquecimento E quando chega, a horas mortas, deixa em meu ser uma braçada de lembranças Que eu desfolho saudoso sobre o corpo embalsamado do eterno ausente. Nem surgisse em minhas mãos a rósea ferida Nem porejasse em minha pele o sangue da agonia... Eu diria — Senhor, por que me escolheste a mim que sou escravo Por que me chagaste a mim cheio de chagas? Nem do meu vazio te criasses, anjo que eu sonhei de brancos seios De branco ventre e de brancas pernas acordadas Nem vibrasses no espaço em que te moldei perfeita... Eu te diria — Por que vieste te dar ao já vendido? Oh, estranho húmus deste ser inerme e que eu sinto latente Escorre sobre mim como o luar nas fontes pobres Embriaga o meu peito do teu bafo que é como o sândalo Enche o meu espírito do teu sangue que é a própria vida! Fora, um riso de criança — longínqua infância da hóstia consagrada Aqui estou ardendo a minha eternidade junto ao teu corpo frágil! Eu sei que a morte abrirá no meu deserto fontes maravilhosas E vozes que eu não sabia em mim lutarão contra a Voz. Agora porém estou vivendo da tua chama como a cera O infinito nada poderá contra mim porque de mim quer tudo Ele ama no teu sereno cadáver o terrível cadáver que eu seria O belo cadáver nu cheio de cicatriz e de úlceras. Quem chamou por mim, tu, mãe? Teu filho sonha... Lembras-te, mãe, a juventude, a grande praia enluarada... Pensaste em mim, mãe? Oh, tudo é tão triste A casa, o jardim, o teu olhar, o meu olhar, o olhar de Deus... E sob a minha mão tenho a impressão da boca fria murmurando Sinto-me cego e olho o céu e leio nos dedos a mágica lembrança Passastes, estrelas... Voltais de novo arrastando brancos véus Passastes, luas... Voltais de novo arrastando negros véus... ---