A Passiflora, flor da Paixão de Jesus, Conserva em si, piedosa, os divinos Tormentos: Tem cores roxas, tons magoados e sangrentos Das Chagas Santas, onde o sangue é como luz. Quantas mãos a colhê-la, e quantos seios nus Vêm, suaves, aninhá-la em queixas e lamentos! Ao tristonho clarão dos poentes sonolentos, Sangram dentro da flor os emblemas da Cruz... Nas noites brancas, quando a lua é toda círios, O seu cálice é como entristecido altar Onde se adora a dor dos eternos Martírios... Dizem que então Jesus, como em tempos de outrora, Entre as pétalas pousa, inundado de luar... Ah! Senhor, a minha alma é como a passiflora!